Secreto

¿Te cuento un secreto, así,

en susurro cómplice mi mano acercada a mi rostro,

tu cuerpo al mío  

tanto como para que la intimidad no te intimide,

que la cercanía no te consienta ver la verdad en, de mis lentes, el reflejo?

Hay confesiones que sólo una espalda, (sola y sin remedio), merece

¿acudiría yo, a dónde más, a confesar mis secretos?

Tengo un secreto, tapando mi boca ni a mí misma me lo cuento.

Nos (yo a él, él a mí), pertenecemos.

¿Te cuento un secreto?

Secreto es una mujer partida en dos por una línea mitad cortante (recta), mitad sinuosa (obscura).

Cuando diestra, segura, (con razón), de que puede confiarte sus confidencias,

cuando siniestra, contando, sin preguntarte siguiera,

lo que imagina (sin cierto ser) es tu secreto.

Para en seco, (o en mojado de lágrimas de pena si el caso fuera),

sea quien esa mujer sea,

a quien imagina tus secretos.

Secreto es una raza de perro algo barbudo, gafotas, y con oreja erecta que todo escucha (ve).

Con nadie hablará nunca.

No podría,

(lo intentó en su momento y le convirtieron en perro).

No se habla con los vivos, los problemas, se padecen, (y se acallan), no se resuelven.

No contará sus secretos.

No se habla de los vivos ,

no se cuentan ni verdades, ni sus mentiras,

eso está mal.

No se habla (ni con una sola persona siquiera) de qué hicieron los muertos (eso es hablar mal).

Eso es maldad.

Secreto es un can,

lleva una vida de perros.

El secreto es silueta imperceptible salvo que, dedicándole a partes iguales atención e imaginación,

encuentres su boca abierta y su ojo negro, (su cuerpo blanco, en lado derecho).

Le delimita línea muy fina que, además, de tu propio contorno (límite) es la misma.

De apariencia inofensiva, insignificante, trivial, infantil incluso.

Susurra constantemente a tu oído, a tu cabeza, a tu nuca…

(si durmiendo, si en vigilia…)

asegurando,

de la tuya a costa,

la supervivencia suya.